“授衔仪式，现在开始！”

这一声喊出来，紫光阁西礼堂里的所有人同时站了起来。

伍万里站在队列里，肩背挺得笔直。

礼堂很大，天花板很高，墙壁上挂着巨大的红色横幅。

主席台上方悬着军徽，两侧各立一面八一军旗。

灯光从穹顶打下来，照得整个礼堂亮如白昼。

伍万里的目光扫过四周。

站在这个礼堂里的人，他见过不少。

有些是在朝鲜的冰天雪地里见过的，有些是在越南的丛林里见过的，还有些是在报纸上见过照片的。

每个人的军装上都被军功章和纪念章挂得满满当当。

有的头发全白了，有的脸上带着炮弹皮留下的疤痕，有的袖管空着一截。

这些从枪林弹雨里活下来的人，今天聚在了一起。

“仪式第一步，请各位同志高唱国歌！”

军乐队奏响了第一个音符。

国歌的前奏在礼堂里回荡开来，铜管乐器的声音厚重而激越。

伍万里：“起来——不愿做奴隶的人们！”

他的声音融入了几百人的合唱里。

没有人指挥，但所有人的声音都整齐得像一个人在唱。

不是因为排练过，是因为这里的每一个人，都曾经在这首歌描绘的未来里打过仗、流过血、拼过命。

伍万里唱着，忽然觉得嗓子有点发紧。

他想起了1950年冬天，辑安车站，零下三十度的夜里，战士们挤在站台上等火车，文工团的同志站在雪地里唱的也是这首歌。

那时候他刚来到这个世界没多久，还是个什么都不懂的新兵蛋子。

那时候他觉得这首歌很雄壮，但也就只是雄壮。

现在不一样了。

从长津湖的冰天雪地到奠边府的丛林泥沼。

他亲眼见过战友们在这首歌的旋律里冲出战壕、端着刺刀扑向敌人的机枪阵地。

他亲眼见过重伤员在担架上用最后一口气跟着唱，然后闭上了眼睛。

他亲眼见过被俘的战士在敌人的刑场上唱这首歌，唱到最后一句时枪响了。

这首歌里流的不是音符，是红色的血。

伍万里压下心中的激动，用力控制住声音里的颤抖，把每一个字都咬得清清楚楚。

“把我们的血肉，筑成我们新的长城——”

几百人的声音汇聚在一起，从礼堂的穹顶弹回来，震得吊灯上的水晶片在轻轻响。

那不是普通的大合唱。

那是几百个从死人堆里爬出来的老将，在用他们全部的生命力唱歌。

每一个人的胸腔都在共鸣，每一个人的牙关都咬得紧紧的。

歌声里没有技巧，没有修饰，只有一种从骨子里透出来的肃杀。

像是一群伤痕累累的猛虎同时昂起头发出低吼，震得山林都跟着发抖。

李云龙站在伍万里的左前方，脖子上的青筋都鼓起来了。

他唱歌从来不在调上，但他每一句都用全身的力气在吼。

孔捷站在李云龙旁边，眼眶有点红，但眼泪始终没有掉下来。

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