着草木与泥土腥气的冷雾。

通向风雨亭的石阶小径，早已被经年的落叶与湿滑的青苔覆盖大半，在惨淡的月色下，泛着幽幽的、湿漉漉的微光。

那月光也吝啬得很，从厚重云层的缝隙间漏下些许，朦朦胧胧，非但不能照亮前路，反将山石树木映照得影影绰绰，奇形怪状，仿佛潜伏着无数不可名状的暗影。

夜风穿行于山坳林隙，发出“呜——呜——”的声响，时高时低，如泣如诉，更添几分凄凉。偶尔有夜枭“咕咕”两声，声音短促而突兀，划过死寂的夜空，旋即又被更深的寂静吞噬。

风雨亭本身，是一座八角凉亭，黛瓦飞檐，朱漆斑驳，在岁月与风雨的侵蚀下，早已失却了鲜亮的颜色，露出底下灰暗的木料与砖石。

此刻，它黑洞洞地立在平台中央，檐角悬挂的旧铜铃早已锈死，在风中纹丝不动。

亭内空无一物，只有正中一方石桌，围着几个石凳，桌上积了薄薄一层灰土与落叶，在微弱的光线下，泛着死寂的灰白。亭柱上依稀可见前人题咏的诗句，字迹漫漶，如同鬼画符般模糊难辨。

四周唯有风声，时紧时慢。

山间的雾气似乎更浓了，丝丝缕缕，从山谷中升腾起来，缠绕着亭柱，漫过石阶，将本就模糊的景物笼罩得更加虚幻不真。

站在亭中向外望去，只有一片无边无际的、翻滚的黑暗与雾霭，远处的京城灯火早已不可见，天地间仿佛只剩下这一座孤亭，以及亭中那似乎亘古不变的、压得人喘不过气的空寂。

时间在这里仿佛失去了意义，只有那穿过亭子的、带着透骨寒意的夜风，提醒着此地并非完全静止。

正当那仿佛亘古不变的空寂与黑暗即将彻底吞噬风雨亭时，异变陡生。

没有任何征兆，亭子一侧靠近悬崖的虚空中，一道微弱得几乎难以察觉的亮光倏地一闪，如同夜枭瞳孔的反光，又似深潭底部偶然浮起的磷火。

紧接着，一道黑影仿佛是从那浓得化不开的夜色与雾气中凭空“析”出，又像是本身便是黑暗的一部分，悄然凝聚成形。

“嗒。”

一声轻响，微不可闻，若非此地静得可怕，几乎要被风声掩盖。那黑影已无声无息地落在了风雨亭冰凉的青石地面上，落地时身形微微下沉，卸去所有力道，竟连亭中积年的浮尘都未曾惊起多少。

光亮来自他的手中——一截不过寸许长的火折子，刚刚被擦亮，橘红色的火苗只有豆粒大小，在穿亭而过的夜风中顽强却又脆弱地跳跃着，明明灭灭，将那持着它的、包裹在黑色皮革手套中的手指，映照得时而清晰，时而模糊。

借着这微弱、摇曳、随时可能熄灭的光亮，可以勉强看清来者的轮廓。他穿着一身几乎与夜色融为一体的宽大黑袍，那黑袍质地奇特，并非寻常棉麻丝绸，在火光偶尔的照耀下，隐隐泛着一种不吸光的、类似某种兽皮或浸油细麻的幽暗光泽，行动间几乎没有任何声响，仿佛能吸收掉衣袂摩擦的声音。

黑袍将他从头到脚笼罩得严严实实，连双手都戴着同色的手套。脸上蒙着一方黑纱，黑纱之后，隐约可见一副遮住了口鼻的轻薄面罩，只留下一双眼睛露在外面。

正是这双眼睛，在火折子明灭不定的光晕中，闪烁着两点

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