这话一出，几个人都扭过头。

杨兵把这提议在肚里头掂了掂。

话剧，工夫紧是紧，可这玩意儿不挑技术，不用敲锣打鼓，也不用记那么些个点子，本写出来，定好角色，对几遍词，走调度，硬赶也能赶出来。含金量不高，就是麻烦些。

可眼下，也没更好的辙了。

他把茶缸往桌上一搁，“就话剧。本子我来想，角色你们几个先掂量着，谁能上谁不能上，心里头有个数。”

那女孩子松了口气，把手缩了回去。

几个人应了，又凑着商量了一阵角色的事，才三两散了。

屋里头剩杨兵一个。

他把那搪瓷缸端起来，呷了一口凉茶，往椅背上一仰。

话剧的本子，倒不难凑，难的是新鲜。

这年月的节目，翻来覆去就那么几样，唱歌撞，快板撞，话剧也容易落俗套。

他把脑子里头那点子东西翻了个遍，忽然停住了。

歌。

旁人不是嫌唱歌撞么？那是没人唱过的歌还没出来，这年月，多少调子还在后头压着，没影儿呢，要是寻一首没人听过的，往台上一拎

那才叫真新鲜。

这念头一冒上来，杨兵的指头在桌沿上叩了两下。

他在肚里头把几首调子过了一遍。

头一个调子刚浮上来，他就把它按下去了这首，前阵子厂里头的大喇叭放过，撞了。

第二个，是部里头那帮年轻人哼过的，也撞。

第三个……他把那调子在嗓子眼里头默了两句，停住了。

这首，好像也有人唱过。

杨兵把茶缸往桌上一搁，手指头在桌面上慢慢敲着。

一首接一首，他在脑子里头筛，筛来筛去，能想起来的，竟没一首是干净的，不是大喇叭放过，就是哪个角落里头有人哼过。

他把后脑勺往椅背上一靠，盯着房梁那块斑驳的灰渍。

总有没出来的，一时半会儿想不全罢了。

他抄起笔，扯过一张纸，在最上头写了俩字。

歌词。

笔尖悬在纸面上，半晌没落下去。

那几个调子在脑子里头打转，哪一个该先写，他还没拿定主意。

他把笔搁下，往椅背上一仰。

他对着空屋子嘟囔了一句，“明儿把词儿写出来。”

杨兵把那张纸往桌上一铺，笔尖在几行字上头勾勾画。

划掉一首，又划掉一首。

末了，他把笔停在最底下那行字上。

鲜红的太阳永不落。

这调子在脑子里头转了一宿，越想越对味，又新鲜，又应景，往台上一拎，准能压住场子。

只是这年月，他也摸不准这首歌到底出来了没，大喇叭里头没放过，部里头那帮年轻人也没哼过，八成是还压在后头。

杨兵把笔一搁。

管它出没出了两个节目都定死了，三句半排得溜，话剧本子也有了谱，这事，不值当再耗工夫。

他把那张纸折好，往抽屉里头一塞。

可这事，没等他消停。

第二天晌午，办公室的门

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