刀片已经钝了，刃口上洗不掉的血渍变成了深褐色，但他没有扔掉它。

不是什么纪念品，是提醒。提醒他从哪里出来，提醒他这两年里的每一刀都是怎么活下来的，提醒他外面这层深蓝色警服底下那道永远消不掉的疤。

他把栀子花盆放在单元楼门口的台阶上，腾出手来用钥匙打开楼道门。花盆里的新土还带着早晨浇过的水汽，那个鼓鼓的花苞在夕阳里泛着淡淡的乳白色。

快了。

他走上二楼，推开了那扇贴着小标签纸的门。

屋里果然跟秦墨说的一样——水电齐全，煤气灶干净得像从来没被人用过，冰箱里有鸡蛋和面条，餐桌上还搁着一瓶没拆封的老干妈。靠窗的位置有一张书桌，桌面上摊着一本翻旧了的《刑法学教程》，是1998年版，书脊裂了一条缝，用透明胶布仔细粘过。他走过去，把书翻到扉页，上面有一行铅笔字，字迹很工整，是秦墨写的——“给林燃，密码本。页码、行、列。别丢了。”

他把书合上，放在栀子花盆旁边。花盆放在窗台上，正对着西沉的夕阳。窗外的梧桐树刚抽了新芽，嫩绿的叶尖在晚风里微微晃动。

他走到灶台前，打开煤气灶，烧了一壶水。水开的时候，他从冰箱里拿出两个鸡蛋和一把挂面，做了有生以来第一碗属于自己的面条。

面煮得有点过了，鸡蛋打散在汤里碎成了渣，老干妈放得太多辣得眼泪直流。但他吃完了，连汤都喝得一滴不剩。

吃完之后他把碗洗了，擦干净灶台，然后走到窗前，看着外面渐渐亮起来的路灯和远处安江江面上那几盏忽明忽暗的航标灯。

航标灯每闪一下，江面上就有一条细细的光带从上游漂到下游，像是有人在黑暗里画了一条笔直的线。他想起秦墨在法院门口说的那句话——“刘老师说你应该是警察。”

不，不用谁去肯定，他本来就是。

从两年前那个被叫进昏暗办公室的下午开始，从他在楼梯通道里捡起那根长钉螺丝开始，从他在禁闭室里吞下那卷油纸包裹的账页开始，从他用一把手术刀片划开郑威手腕上的正中神经开始——他一直都是。

他把手术刀片从兜里掏出来，放在窗台上，跟那盆还没开花的栀子花放在一起。

然后他坐下来，翻开那本1998年版的《刑法学教程》，翻到第一页，拿出笔，在空白处写了一行字——不是密码，是他这两年里反复磨过的一句话。

“警察的身份可以被剥夺，警服可以被扒掉，编号可以被注销，档案可以被篡改。但警察的眼睛永远在看证据，警察的手永远在找真相。只要眼睛还能看，手还能动，我就是警察。”

他放下笔，靠在椅背上，看着窗外那排忽明忽暗的航标灯。

航标灯闪了一下，又闪了一下。然后天边露出了第一线鱼肚白。

天亮了。

但林燃眼睛一烁。

在亮光之上，还有一层巨大的乌云笼罩。

他心里突然被触动了一下。

姚永军，这个人，现在在哪？在干嘛？

在看守所？

还是在纪委？

林燃突然有些忧心起来，他不觉得法律能够对付这个可怖可憎的男人。

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