稳得连自己都觉得陌生。

他想起很多人，想起母亲在会见室里隔着玻璃哭得浑身发抖，想起父亲坐在旁听席上挺得笔直的腰板，想起何猛跪在禁闭室水泥地面上用拳头砸地板，想起郑威在台阶上握着那把六四式手枪，想起苏念晚把栀子花递到他手里时的样子。

刀尖刺进去的时候，姚永军的身体弓了一下。

不是那种剧烈挣扎，是肌肉在本能地对抗致命伤害时最后的痉挛。

他的手指在桌面上划了一下，指甲在防火板上刮出一道极细的白痕，然后手掌摊开，平放在桌面上，像是一份已经签过字的文件。

颈总动脉被切断之后，血液涌出来的声音很轻——不是喷溅，是流淌，像是拧开了一个没有拧紧的水龙头，温热的液体顺着锁骨往下淌，浸湿了白衬衫的领口和深灰色夹克的拉链。

日光灯照在血迹上，泛着一层暗红色的光，跟桌面上那些被烟头烫出的焦痕混在一起，分不清哪一个是旧的，哪一个是新的。

林燃把手术刀片拔出来，在姚永军的衣领上擦干净刀刃上的血迹，然后退后一步，把椅子拉回原位。

他低头看了姚永军最后一眼——那个曾经坐在昏暗办公室里对他说“组织需要你”的男人，此刻趴在桌面上，脸侧向一边，眼睛半睁着，瞳孔正在慢慢涣散。

嘴角还残留着那丝极淡的笑意，像是释然，又像是嘲讽，大概两种都有。

他走到门口，拉开门。

走廊里没有人。

法警还靠在走廊尽头的窗台上抽烟，烟头的红光在暮色里一明一灭。

他反手把门关上，门锁咔嗒一声扣进了锁槽。

那声轻响被走廊尽头的风声吞没了，没有人听到。

他沿着走廊往前走，经过电梯间，推开楼梯间的防火门，沿着楼梯往下走。

脚步声在空荡荡的楼梯间里回荡，每一步都踩得很稳。

他在二楼拐角处的洗手间停下来，推开门，走到洗手台前，拧开水龙头，把手伸到水流下。

自来水很凉，带着秋天特有的寒意，冲在手指上有些发麻。

他把那把手术刀片放在水龙头下冲了很久。

刀刃上的血迹早就擦干净了，但水流冲过刀面的时候，他还是反复冲洗了好几遍，像是在洗掉什么东西——不是血迹，是比血迹更深的、更难以去除的东西。然后他把刀片擦干，重新放回夹克内袋里。

他直起腰，看着镜子里的自己。

镜子里的那张脸跟两年前没什么太大变化——颧骨还是那么高，下颌线还是那么硬，但眼睛里的东西不一样了。那双眼睛曾经满是热血和信任，后来满是愤怒和不甘，再后来满是冷静和算计。现在那些东西都沉淀下去了，只剩下一种极深的、近乎透明的平静。

他对着镜子整理了一下衣领，把夹克拉链拉到胸口，然后推开门，走出洗手间，沿着楼梯继续往下走。

走出法院侧门的时候，外面的天已经快黑了。

法国梧桐的叶子在晚风里沙沙作响，路灯刚亮起来，在地面上投下一团团昏黄的光晕。

他没有回头看一眼那栋大楼——五楼候审室的灯还亮着，但法警下一次巡逻发现那扇推不开的门，

章节内容不完整，请退出阅读模式查看完整内容！