谢晓峰闷哼一声。他的“归零”之力在这股浑厚到近乎实质的真气面前，像一盆水泼进了熔炉。

蒸发得干干净净。

谢晓峰的身体被震得向后滑了三步。脚下石板留下两道深痕。

他站住了。

衣袍前襟烧焦了一片。嘴角的血迹变成了两条。双手垂在身侧，微微颤抖。

广场上，有人拔剑想冲上来趁火打劫。

荆无命动了。

刀光一闪。那人的剑断了。

荆无命收刀。面无表情。没人看清他什么时候出手的。

“不用。”谢晓峰摇了摇头。

他站直身体，用袖口擦去嘴角的血。

看着陈砚舟。眼里的渴望熄灭了。取而代之的，是一种释然。

“你赢了。”

三个字。干净利落。

广场上三百余人同时吐出一口气。嗡嗡的议论声此起彼伏。

“输在哪？”陈砚舟问。

谢晓峰沉默了一会儿。

“逍遥子的&39;道&39;能复制万法，但复制出来的东西是空的。”他看着自己的手掌，“像一幅画。笔触、色彩、构图全对，但没有作画时的心境。”

他抬头。

“你的降龙十八掌里有饿了三天还要赶路的狠劲。你的一阳指里有给人渡真气续命的温度。你的火麟劲里有在凌云窟差点被烧死的恐惧。”

“这些东西，抄不了。”

陈砚舟收回手。

“七条人命。”他的语气平静，但眼神冷了下来，“你打算怎么交代。”

谢晓峰没有回避。

“我愿以命偿命。但在那之前——”他从怀中取出一样东西。

一枚黑玉棋子。

但不是他之前展示的那七枚中的任何一枚。

这枚棋子的底部刻着“八”。

“这个不是我留的。”谢晓峰说。

陈砚舟接过棋子。入手的温度与前面七枚完全不同。

冰凉到刺骨。

“崆峒掌门死的那晚，我赶到时他已经死了。”谢晓峰的目光沉了下去，“尸体旁边有两枚棋子。一枚是我的。另一枚——”

他看向陈砚舟手中。

“就是这枚。”

“有人在你之前到了。”陈砚舟的声音冷了半度。

“不只是在我之前。”谢晓峰说，“崆峒掌门是被七伤拳杀的。我赶到时验过伤口。那个七伤拳——”

他停顿了一下。

“比我的更完美。”

广场的议论声骤然消失。

比谢晓峰更完美的复制。

意味着还有一个人，拿到了比逍遥子“道”更高层次的东西。

陈砚舟翻转棋子。

“八”字下方，还有一行极小的刻字。

他凑近看清。

四个字。

“棋刚开局。”

他抬头环顾广场。三百余张面孔。恐惧、震惊、茫然。

没有一张脸像是答案。

但就在此时，陈砚舟怀中那枚从荆无命处得到的六号棋子，与手中的八号棋子，同时开始震动。

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